Hoy igual que aller la esclavitud es real

Por: Alex Pimentel
De su cuello pende un cartel donde se puede leer "Rosa de 18 años, en venta por 800 monedas". Este cuadro se encuentra en la nueva ampliación del Museo del Prado, y es de José Jiménez Aranda (1837-1903). Refleja el pudor y la vergüenza de una chica al ser observada por un grupo de posibles compradores. En el siglo XXI a este negocio se le conoce como "tráfico de personas"   el común denumerador de la esclavitud de este siglo y de tiempos pretéritos, ha sido y será  siempre la pobreza, el hambre, la pregunta es: ¿quién lo ocasiona?  El imperio, los amos robando a los esclavos,  engordan y crean las condiciones para que los esclavos le sirvan por la eternidad, sin que se den cuenta que son esclavos ni de la inmunda vida que llevan.

Un poema para lo mas bello de la humanidad....... la mujer.

                             La fotografía es de Wodja.  


La concupiscencia.


No me impresionabas tanto vestida,
quizás sea porque en la desnudez
primitiva de la noche tu cuerpo se alargaba
y se hacía sombra de un bosque imaginario.
Tal vez, el deseo fundido en tu mirada
me transportaba lejos,
a ese lugar de tu cuerpo recóndito y misterioso
donde tu piel se recorría con los dedos del corazón
y con ellos creaba surcos de arena invisible, dorada y caliente.
Nacía en mí la sensación de que en el tumulto
y el remolino que formaba  tu pubis en mi boca
tenía depositadas todas las esperanzas,
y entregado a saciar la sed de la pasión
respirar tu olor de agua marina,
el sabor imposible del placer,
oír tus gemidos más sinceros,
eso era lo último que me reservaba la vida.

El poema es de Fernando Sarriá.

En la plaza de mi pueblo dijo un jornalero al amo, nuestros hijos naceran con el puño levantado....

Esta es la plaza del Carmen en Granada, donde esta el Ayuntamiento

El poder de La Plaza

           Mi abuela trabajó cuarenta y cinco años en una plaza. Vendía frutas y verduras. Siglos atrás, no tantos, en ese espacio a cielo abierto se vendían esclavos.

            La plaza es un lugar de encuentros, de lealtades y rupturas, de mercaderes, de niños y niñas que juegan, de mujeres y hombres que hacen y deshacen el mundo.

            La plaza es un lugar para tirar y derrotar tiranos. Para morir un día sentado en un banquito acariciado por unos tenues rayos de sol.

            La plaza es un lugar para soñar y dejar que las ilusiones sobrepasen su perímetro.

            Hay plazas con poder, plazas efímeras, plazas que se enfrentan a los mercaderes.

            Hay redes de plazas y calles que controlan su destino.

            Hay plazas de parlamentos, de universidades, de fábricas, de pueblos y de ciudades.

            Hay plazas de desheredados y de pudientes.

            Las plazas pueden ser gestionadas por entes públicos, privados o autogestionadas por los ciudadanos.

            Cuando las plazas son conscientes de su valor, cuando la gente que ocupamos la plaza decidimos que no hay marcha atrás, el lugar nos ofrece un viaje individual y común. Nos da tres calles a elegir y nos susurra al oído: "Ya sois mayores, elegid. Si lo deseáis podéis volver a vuestro lugar de partida. O ir a exigirle a los usureros y a sus lacayos pagados con el fruto de la rapiña que os devuelvan lo robado. O construir un mundo nuevo. Esta vieja plaza ya no puede daros más".

            Es un momento cruel, pero inaplazable. La plaza ya dio a  luz su rebelión. Ahora les toca a los hijos de la luz elegir su camino.

Reflexiona...NO LES VOTES. Democracia Real Ya

Categoria: Dia a Dia

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Por que si nosotros no lo hacemos nadie lo hara....

#nolesvotes
Foto en Lutxana (Barakaldo)

Es hora de hacer algo, es hora de actuar...

Manifiesto Democracia Real

Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean.

El espía nos advertía de una gran movida en todo el Estado.

En 1944, devastada por las atrocidades de la guerra y por la visión de las muertes de sus seres más queridos, Louise Desfontaines, miembro de la Resistencia francesa, huye a Londres para unirse al SOE, la organización secreta británica creada por Winston Churchill.

Espias en la sombra

Espías en la Retaguardia (II de III, si procede)

       Estimado Director, queridos lectores. He de pedirles disculpas por alterar el relato de "Espías en la Retaguardia". A veces los hechos nos desbordan y yo quiero compartirlos con ustedes.

        

El torero, mi compañero de trabajo.

                                                                               

                                                    “Espías en la sombra”.
La primera misión de Julie Depardieu y Marie Gillain en el largometraje de Jean-Paul Salomé consiste en rescatar a un personaje clave para la victoria francesa. Parte de la treta consiste en un sugerente striptease que, desde aquí, vitoreamos. ¡Vive la France!
                                                                        

Espías en la retaguardia (I de III, si procede)

            Señor Director, queridos Lectores. Soy consciente de que este texto puede parecer surrealista, no tengo duda. Pero la línea entre lo real y lo aparente es tan efímera que solo una perspectiva global e histórica inclina la balanza a un lado o al otro. Juzguen ustedes, yo ya saqué mis conclusiones.

El Negro del Gran Wyoming. Carta a los Amigos y Amigas.‏

El Negro del Gran Wyoming

            Créanme, señoras y señores, si les digo que lo que les cuento aquí, en mi carta, es tan cierto como que termino de leer el segundo tomo de "Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero" de Álvaro Mutis, mientras caían los últimos versos cantados por Chabuca Granda de la melodía "El fusil del poeta es una rosa", y me coscaba de que al fondo del jardín ingles, en el muro, alguien ha hecho una pintada en rojo apagado y en caligrafía ácrata que dice "El Manso es El Manso".

             

Hacía un buen rato que la Iglesia de Santa Inés, la de la dama del tizón, había dado las campanadas de la hora del ángelus. Mi compañero el torero y yo comentábamos con Estrella, mientras tomábamos un refresquito de limón, las medidas de seguridad e higiene en la retirada del amianto. En la barra de aquel bar cercano al Palacio de las Dueñas, donde naciera nuestro Don Antonio Machado, el madrileño, un parroquiano que se jactaba de decir que escribía guiones para el Gran Wyoming en negro, empezaba a degustar la primera de la media docena de croquetas que le habían puesto. Dos lágrimas se le escapaban por las mejillas, señal de que no estaban frías. En eso estaba cuando en un abrir y cerrar de ojos dos secretas se le acercaron por detrás y a la velocidad del rayo lo esposaron. Mi amigo el torero y yo nos quedamos estupefactos, ¡era imposible! Cuando el madrileño vio por el rabillo del ojo a la secreta, le empujó a la croqueta casera que tenía en los labios con el dedo corazón y, conforme le bajaban las manos para esposarlo a la espalda, se metía en los bolsillos de la chaqueta las cinco restantes no sin antes echarse un traguito de la caña.

           

Era evidente, no nos quedó ninguna duda. El madrileño era el negro del Gran Wyoming y el manso es el manso.

Marcos González Sedano