El Negro del Gran Wyoming. Carta a los Amigos y Amigas.‏

El Negro del Gran Wyoming

            Créanme, señoras y señores, si les digo que lo que les cuento aquí, en mi carta, es tan cierto como que termino de leer el segundo tomo de "Empresas y tribulaciones de Maqroll el Gaviero" de Álvaro Mutis, mientras caían los últimos versos cantados por Chabuca Granda de la melodía "El fusil del poeta es una rosa", y me coscaba de que al fondo del jardín ingles, en el muro, alguien ha hecho una pintada en rojo apagado y en caligrafía ácrata que dice "El Manso es El Manso".

             

Hacía un buen rato que la Iglesia de Santa Inés, la de la dama del tizón, había dado las campanadas de la hora del ángelus. Mi compañero el torero y yo comentábamos con Estrella, mientras tomábamos un refresquito de limón, las medidas de seguridad e higiene en la retirada del amianto. En la barra de aquel bar cercano al Palacio de las Dueñas, donde naciera nuestro Don Antonio Machado, el madrileño, un parroquiano que se jactaba de decir que escribía guiones para el Gran Wyoming en negro, empezaba a degustar la primera de la media docena de croquetas que le habían puesto. Dos lágrimas se le escapaban por las mejillas, señal de que no estaban frías. En eso estaba cuando en un abrir y cerrar de ojos dos secretas se le acercaron por detrás y a la velocidad del rayo lo esposaron. Mi amigo el torero y yo nos quedamos estupefactos, ¡era imposible! Cuando el madrileño vio por el rabillo del ojo a la secreta, le empujó a la croqueta casera que tenía en los labios con el dedo corazón y, conforme le bajaban las manos para esposarlo a la espalda, se metía en los bolsillos de la chaqueta las cinco restantes no sin antes echarse un traguito de la caña.

           

Era evidente, no nos quedó ninguna duda. El madrileño era el negro del Gran Wyoming y el manso es el manso.

Marcos González Sedano

La poesia hoy esta alejada del pueblo, pero el futuro es la poesia, poesia eres tú.

                                     Todos a por la tercera Republica                     

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas.  Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

Unidad y lucha, el arma para luchar contra la crisis y sus responsables, el capitalismo.

    A esto es a lo que teme el capitalismo, ¡ a la calle que ya es hora !                                                                                         

A la calle, que ya es hora

            En estas tardes de primavera, donde el Aljarafe guarda el viento de la ciudad, es fácil dejarse envolver por los versos de Gabriel Celaya en la voz de Paco Ibáñez: "Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quién somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo..."

           

             Mientras la democracia agoniza y las cruzadas contra los ciudadanos continúan, el Sistema se reinventa y se renueva a sí mismo traspasando rentas y derechos de los ciudadanos a las élites. Batalla tras batalla, apenas sin resistencia en este país del Manco de Lepanto, los pobres lo son cada vez más y los ricos cada vez son menos, pero más ricos.

            

             La democracia ha muerto, y la amortaja la izquierda ganadora en la transición, la misma que dejó en los acuerdos con los chicos del régimen anterior a decenas de miles de demócratas republicanos enterrados en las cunetas de esta Piel de Toro. Poco o nada se podía esperar de esta izquierda "democrática", salvo que una vez más se pusiera al servicio de los amos en estos tiempos de crisis para los más desfavorecidos. Las empresas pata negra, las de los amigos, siguen en beneficios y al igual que los bancos reparten dividendos  a costa de una deuda pública creada por su culpa. El Estado garantiza la reproducción del Sistema.

             

            La izquierda ha muerto, murió el mismo día que enterraron los principios y las formas. Cientos de miles de personas están siendo desahuciadas de sus casas mientras  los comedores de caridad tienen un nuevo cliente, la clase media. Paro más hipotecas de mil euros al mes, igual a indigencia. Los afectados en este fenómeno de masas se criminalizan a sí mismos y, más que en la rebelión, andan pidiéndole perdón a sus verdugos. Ha muerto la izquierda y con ella la democracia. La han sustituido por una papeleta cada cuatro años.

           

           Ayer, mi amigo Dani y yo anduvimos repartiendo papeles en los pueblos de la vega de Sevilla. No eran para pedir votos ni para crear un partido. Decían algo así: "Paremos los desahucios. La crisis que la paguen los que la han creado. Nosotros nos solidarizamos contigo". "Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse"...  

A la calle, que ya es hora, y  que cada cual elija su lugar en la barricada. Porque por nuestros actos nos conocerán y no por las etiquetas.

Marcos González Sedano

"La revolución es algo que se lleva en el alma, no en la boca para vivir de ella." Che Guevara

                        No solo hay que serlo, si no también parecerlo                                                                                                                                 
              "Si no hay café para todos, no habrá para nadie." Che Guevara                                                                          
                                             La Gran Sevilla
                                                                       

            Como en "La gran temporada" de Fernando Quiñones, que tanto gusta a mi amigo Andrés,  los torerillos de Plaza Nueva, cogida tras cogida y cornada tras cornada, se empeñan en terminar la faena que los propietarios de la Plaza y sus apoderados les han encargado. Eso sí, en beneficio propio que no del Respetable, que a pesar de seguir pagando hace tiempo que les dejó de gustar la corrida.

             
            La Gran Sevilla, un proyecto macerado con exquisitas viandas, donde no faltó el pata negra platino, ni las gambas de lomo azul regadas con diferentes vinos de la casa procedentes de Jerez y Sanlúca,r que en el encuentro se cruzaron con un Ribera del Duero para apagar la sed del becerro que con papas presidió la mesa.

           

            Entre los objetivos de la Gran Sevilla se encontraba la Torre Pelli, que tenía que ser el edificio emblema de la Caja de Cajas Andaluza, el no va más financiero del Hospital de las Cinco Llagas, y que ha sido asesinado y enterrado el mismo día. Pero el proyecto de edificio de 400 millones de euros de la torre continúa a pesar de los 1000 empleados que pueden ir a la calle. En el corazón de la ciudad, los níscalos de la Encarnación, que tenían que haber estado terminados en noviembre del año 2007 y aún no tienen fecha de caducidad, que pueden triplicar su presupuesto y que nadie garantiza que el proyecto se adecúe a lo diseñado inicialmente. La SE-40, la mina del Rey Midas que daría oro a diestro y siniestro, la especulación en verso de una Sevilla y área metropolitana destinadas por lo visto a vivir de las rentas. Por último, y dejando para otro momento Tablada, el proyecto del puerto de Sevilla liberalizador de terrenos "ociosos" y futuro muelle de atraque de cruceros de lujo. Más chocolate del loro a costa de matar al Gran Río y a sus habitantes, incluidas ciudades, pueblos y economía a la que están vinculados.

            

         La Gran Sevilla, diseñada en la gran temporada de la especulación, muere, y quiere morir matando gastándose hasta el último euro hipotecable público porque en eso los torerillos de Plaza Nueva si están hermanaítos y  van juntos de la mano al kiosquito de las chuches. En una ciudad de más de 70.000 parados y paradas. ¿Y si aprendemos de Egipto y de Túnez y los echamos a todos?

El libre mercado la gran mentira contra la sociedad

                                                                    

                       Hoy el mercado lo controlan los monopolios financieros                                                   

                                           El Juego del Mercado

            Hay un parquecito aquí donde vivo al que dan sombra dos olivos centenarios. Acarician sus ramas ocho estatuas de bronce de niños y niñas que juegan a la pelota, a piola, a la rueda y al pilla. Pareciera que el escultor nos invitara a la infancia, a juegos desaparecidos si no han sido mercantilizados.

             

          Las élites globales y locales también juegan su juego, el del Mercado. El Planeta es el lugar donde se desarrolla la partida y nosotros, los seres humanos, los animales y el medioambiente los objetos del juego. Quien más objetos acapare será el triunfador. Se pueden destruir objetos en guerras, por enfermedades, por hambre, por infelicidad, por frustraciones colectivas o individuales. Se pueden destruir continentes como África, siempre que no se destruyan sus materias primas. Se pueden envenenar acuíferos como el de la mina de las Cruces en Sevilla, que daría agua a sus habitantes en tiempos de sequía o el propio río Guadalquivir.

           

          Para jugar a este juego es importante no tener escrúpulos, ni corazón, ni sentimientos nobles. Se permite poner y quitar dictador según vaya la partida, hoy amigo mañana enemigo. Se pueden comprar parlamentos, presidentes y expresidentes (si se dejan) e imponer la energía nuclear mientras estalla Chernóbil o Japón.

             

Las reglas del Mercado son claras, todo vale y vale todo mientras el juego no se pare.

            

         Como habrán podido notar ustedes, en este juego pierden muchos y a un precio muy alto, y ganan muy pocos. ¿Y si rompemos la baraja?

Marcos Gonzales Sedano

De parte de un amigo, que reside en Sevilla

                        La doble moral de los subvencionados                                
                                                                                                                                           

Que regresen nuestros soldados

     
          En estos tiempos que corren, donde el humo de la pólvora deja ciegos a los pueblos, es difícil ser poeta, difícil no irse detrás de la enseña al ritmo del tambor, difícil no ser uno de los que echa la cuerda sobre la rama del olivo al que no le quedan hojas que la tórtola arranque en señal de paz.

           

Cuando decidieron salvar a los ciudadanos de aquel país, la nación hermana llevaba un millón de muertos a manos de los salvadores.

             

Cuando entregaron el manual de la buena invasión, ya se habían repartido el botín de guerra, el oro negro.

             

Cuando los votantes se pusieron en contra de la paz, los misiles no caían sobre sus casas.

            

 Cuando los mercenarios eran contratados por los aliados, los llamaban soldados de fortuna. Cuando los contrataba el adversario, los llamaban asesinos a sueldo.

             

Cuando el presidente y sus ministras informaban de la evolución de la campaña, las madres lloraban a los hijos y los hijos a las madres en la morgue de la realidad.

             

Cuando todo era destrucción, las bombas de los oleoductos seguían funcionado.

             

Cuando los hooligan de la parca mandaban a sus superbombarderos sobre ciudades llenas de vida, en los estadios de fútbol se celebraban los goles de las estrellas.

           

Cuando tres parlamentarios en medio de cientos votaban en contra de la guerra, no hacían el ridículo, horadaban el muro para que un rayo de luz y paz entrara en el hemiciclo.

          

  Cuando el periodista le preguntó al general sobre la posibilidad del coronel (enemigo) de alcanzar territorio nacional, el uniformado respondió: "imposible, las armas se las hemos vendido nosotros".

            

 Cuando los señores de la guerra, los nuestros, los de Occidente, le prendieron fuego al Mediterráneo, no calcularon hasta dónde llegarían  las llamas. ¿O sí?

            

Y yo, que sólo soy un hombre que pasea junto al Gran Río, que quiere estar en paz con Dios (aunque sea el de los ateos) y con los hombres, exijo a mi gobierno el regreso de nuestras tropas.

                       

Marcos González Sedano

Articulo de un amigo que esta en Sevilla

                                                      Sevilla

Andalucía hoy                           

No hay ni presente ni futuro si no se tiene pasado. Somos el reflejo de nuestra historia y a treinta y un años de aquel 4 de diciembre de 1977 deberíamos hacer una reflexión de cuál ha sido el fruto que nos proporcionó aquella eclosión de iniciativas individuales y colectivas que tuvo su expresión en el arte, la cultura, la empresa...

La sociedad civil dio un salto de gigante después de cuarenta años de dictadura. Hubiera sido muy difícil en aquellos momentos pensar que viviríamos una involución, que un nuevo régimen enterraría una vez más las inquietudes y esperanzas de un pueblo compuesto por un colectivo humano de ocho millones de personas, el territorio con más habitantes de España y el segundo en extensión, con salida a tres continentes, al Mare Nostrum y al gran océano.

Un ejemplo de esa involución ha sido la baja participación en el referéndum de nuestro Estatuto de Autonomía, nuestra carta magna, la constitución de los andaluces, que apenas fue aprobada por el 27% del electorado, con una abstención del 63’72%, casi veinte puntos menos que en el referéndum de 1981. Un estatuto legal pero deslegitimado, alejado de los ciudadanos. Suspenso para nuestro Parlamento.

No lejos de este ejemplo está la renuncia del Presidente de la Junta al ejercicio del principio de autonomía, al convocar sistemáticamente las elecciones autonómicas conjuntamente con las generales. Difícil es hablar de nuestros problemas mientras estamos debatiendo sobre la solución a los problemas de los demás.

Nadie es ajeno en el Hospital de las Cinco Llagas a la distancia abierta entre la sociedad civil y la política. En treinta años, los partidos han convertido a la mayoría de las organizaciones sociales en un apéndice de sus instituciones o en meros clientes de los presupuestos de la Junta, creando un vacío de poder entre los ciudadanos de a pie y los poderes públicos, facilitando de esa manera la instalación de un régimen clientelar.

No hay un proyecto común y propio para nuestra sociedad. Trabajamos, como pueblo, para el vecino. Basta ver el papel que tenemos asignado dentro del Estado para darnos cuenta de esta realidad. Ahí está la verdadera deuda histórica con Andalucía, en el papel subsidiario que se nos asigna, que no se soluciona con una cantidad de dinero, cuestión que por otra parte nos hace aparecer de cara a las demás Comunidades Autónomas como simples pedigüeños: otra vez los andaluces pidiendo limosna. Cambiamos dignidad y solución real a nuestros problemas estructurales por dinero, y ahí, una vez más, todos los grupos parlamentarios están de acuerdo.

La crisis va a sacar a flote la debilidad de la estructura política, social y económica de la teórica octava potencia del mundo (tela, casi ná), y en Andalucía dará como resultado que de cada tres parados españoles uno sea andaluz; que la mayoría de los desahuciados por no pagar la hipoteca en España serán andaluces; que los peores salarios, las más débiles estructuras de apoyo a las empresas, el mayor fracaso escolar y un largo etcétera estarán en Andalucía. Lo que dará como resultado que nuestra salida de la crisis sea mucho más traumática (¡qué eufemismo!) que en el resto del Estado.

Es cierto, y no tengo ninguna duda, que en nuestra tierra existe un régimen, un régimen moderno donde las prebendas para sostenerlo están bien repartidas entre las elites mientras una amplia base social resulta damnificada. Es muy difícil salir de este círculo vicioso, pero los tiempos difíciles también son tiempos de oportunidades. Nuestro pueblo no se merece lo que tiene. ¿Por qué debemos guardar silencio? Eso también nos hace cómplices
Marcos González Sedano