"Dale limosna, mujer, que no hay en la vida nada como la pena de ser ciego en Granada."
Francisco A. de Icaza

Leyenda de La sala de los Abencerrajes

El nombre de Abencerrajes proviene del apellido de una familia de la nobleza de la época, que tenían sus viviendas en el interior de la Alhambra. Dice la leyenda que esta familia tenía como rival político a otra llamada Zenetes, los cuales decidieron acabar con sus oponentes mediante una conspiración… Así, inventaron una relación amorosa entre la sultana y uno de los Abencerrajes, para conseguir despertar los celos y la ira en el sultán… El sultán, cegado por la consternación, y en ocasión de una fiesta en la sala que lleva el nombre de la familia, hizo decapitar sobre su fuente a los 37 caballeros que llevaban el nombre de Abencerrajes. Se cuenta que el color rojizo que aun hoy día se puede contemplar en la taza de la fuente, y en el canal que lleva su agua hasta la fuente del Patio de los Leones, se debe a las manchas de la sangre de los caballeros asesinados…

lunes, 9 de abril de 2012

Te amo........

Te amo........

Bella mujer ven a mí..

Vente esta noche.

Y entra en mis sueños una vez más...

Entra por la ventana como la brisa

Y hazme tuyo en un suspiro...

Te amo…..

e.p.m....

Te siento….….

Te siento….….

Me gustaría saber tocar la guitarra….

Y con una melodía decirte lo que siento por ti…

Aunque te conocí hace poco tiempo, te siento…

Y pienso, que algo tengo que decirte a ti…

Asustarte no quiero, pero siento miedo, de…

Enamorarme poco a poco de ti…cuanto te siento….

Siento una explosión quemándome por dentro…

Te siento cuando te toco, y si no te toco te siento…

Ha sido el instante más perfecto de toda mi vida…

Quiéreme mucho, loca Aurora…

Es amor…o loca pasión…..

e.p.m….

miércoles, 28 de diciembre de 2011

A mi viejo amigo…..Manolo Vega, alias (el calvo)

Estas palabras se las dedico a un buen revolucionario y amigo que nunca saldrá en la historia como tantos otros, pero que sin ellos nunca se hubiera avanzado nada….

Manolo Vega, alias (el calvo)
A mi viejo amigo…..

Hoy que estamos cerca de fin de año,
Me permitiré hacer un alto en el camino,
Quiero hoy dedicárselo a un amigo que se fue, y
Por eso quiero estar junto a este gran revolucionario y
Amigo, Manolo Vega, alias (el calvo), buen amigo
Inagotable luchador sin beneficios fue, este amigo,
Por eso quiero tenerte siempre en mi pensamiento amigo…
Te acuerdas de aquellas borracheras que cogíamos de vino,
Que también necesitábamos, para ir por aquellos caminos,
Caminos grises, como los que nos perseguían amigo,
Caminos para escondernos de los enemigos y de camino,
Bien le hacia a nuestro corazón un buen vaso de vino,
Y tu hoy volverás viejo amigo, mi amigo el criticón,
El que firmes nos ponías a todos sin excepción,
Tú mi amigo, Manolo Vega el peón de la revolución,
El que me criticabas pero a la vez velabas por mí,
Y delante de ti, nadie podía decir nada contra de mi,
Sabes amigo, lo tuyo fue un error del destino, pues
En su paso veloz nos separo, por eso hoy te recupero yo,
El tiempo pasa y todo cambia, pero nuestros ideales están aquí,
Tú me hiciste comunista y comunista seguí, no te defraudare a ti,
Lo que daría por vernos en el barrio que nos conocimos mi amigo,
Con tu cigarro en la boca y tú sonrisa de zorro viejo, te acuerdas amigo,
Te acuerdas como pedíamos a los amigos para otros vecinos,
Algunos nos criticaban te acuerdas, pero nosotros seguimos,
Porque sabíamos que ese era nuestro destino, ayudar al vecino,
Te acuerdas amigo, entonces si había conciencia de clase amigo,
Sabes amigo, lo tuyo fue un error del destino, pues
En su paso veloz nos separo, por eso hoy te recupero yo,
Donde estas amigo, donde estas, seguro todos los años volverás,
Y nos encontraremos en el barrio de nuevo, mi amigo, y si no,
No te preocupes, donde tú estas, algún día estaré contigo….

E.P.M…….

Manolo Vega, alias (el calvo)

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Abiertos somos en mi Andalucía……..

Abiertos somos en mi Andalucía……..

Así somos, este, es el espíritu de mi Andalucía…
siempre de puertas abiertas…

Así somos sus gentes,
Con sus manos de trabajar,
Cantando por seguidilla…
Fandangos, tientos y bulerías…
Los corazones de arena…

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domingo, 11 de septiembre de 2011

Exquisita….

Cuando siento tu aliento

Me éxito

Mi labios tiemblan,

Mi lengua expectante

Saborea tu exquisito sabor

Te pruebo

Como un bombón caliente

Me derrito en tu boca

Casi muero de placer

Mi cuerpo excitado

Suelta tus manos

Y recorren mi cuerpo

acarician

Tus montañas y valles

Con la sintonía del amor

Los instintos que da la libertad

En esa suave luz

Nuestro nido de amor

Se abraza las voces de nuestras almas

Para amarnos los dos.

E.P.M

De la calle…

Foto de: Antonio Lederer Godoy

De la calle…

Que fácil es, ponerse en los labios

esas letras con las que te definen,

tirar la piedra y levantar los carteles de la burla…

Tu cuerpo esta lleno de marcas invisibles

al mundo….

La niña que llevas ha sido violada,

y tu niñez maltratada….

Escondida entre unos pocos juguetes

la vergüenza….

Del silencio que acoge a los cobardes….

Miedo….

Detrás de la puerta están los ojos ciegos,

la inocencia también vulnerada….

Ayer te importo, hoy no te importa….

Esas manos desconocidas que te corrompen

jamás se sentirán como aquellas….

Nunca te han amado….

A la mujer sin nombre ni rostro….

Esos recuerdos enterrados con tu alma….

Quizás a la vuelta de la esquina

esperara la muerte….

E.P.M

domingo, 21 de agosto de 2011

Anoche sentí…..

Anoche sentí…..

Sentí que tus manos mañana serán mis caricias….

Sentí que tus sueños mañana serán mis deseos….

Sentí que tus ojos mañana con esa mirada será mi descanso….

Sentí que tu nombre mañana será mi canción….

Sentí que tu boca mañana será mi refugio…

Sentí que tu alma mañana será mi regalo…

Sentí que tu para mi existías….

Sentí que viviré para amarte….

Sentí que de noche y de día….

.........Te amaría....te amo....

..........Mi Amor..........

E.P.M

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A la muerte de Rubén Darío, de Antonio Machado

Si era toda en tu verso la armonía del mundo,
¿dónde fuiste, Darío, la armonía a buscar?
Jardinero de Hesperia, ruiseñor de los mares,
corazón asombrado de la música astral,
¿te ha llevado Dionysos de su mano al infierno
y con las nuevas rosas triunfantes volverás?
¿Te han herido buscando la soñada Florida,
la fuente de la eterna juventud, capitán?
Que en esta lengua madre la clara historia quede;
corazones de todas las Españas, llorad.
Rubén Darío ha muerto en sus tierras de Oro,
esta nueva nos vino atravesando el mar.
Pongamos, españoles, en un severo mármol
su nombre, flauta y lira, y una inscripción no más:
Nadie esta lira pulse, si no es el mismo Apolo;
nadie esta flauta suene, si no es el mismo Pan.
                                                  1916

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,

por una calle larga,

salir al campo frío,

aún con estrellas de la madrugada.

Mataron a Federico

cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos

no osó mirarle la cara.

Todos cerraron los ojos;

rezaron: ¡ni Dios te salva!

Muerto cayó Federico

—sangre en la frente y plomo en las entrañas—

... Que fue en Granada el crimen

sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,

sin miedo a su guadaña.

—Ya el sol en torre y torre, los martillos

en yunque— yunque y yunque de las fraguas.

Hablaba Federico,

requebrando a la muerte. Ella escuchaba.

«Porque ayer en mi verso, compañera,

sonaba el golpe de tus secas palmas,

y diste el hielo a mi cantar, y el filo

a mi tragedia de tu hoz de plata,

te cantaré la carne que no tienes,

los ojos que te faltan,

tus cabellos que el viento sacudía,

los rojos labios donde te besaban...

Hoy como ayer, gitana, muerte mía,

qué bien contigo a solas,

por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

Se le vio caminar...

Labrad, amigos,

de piedra y sueño en el Alhambra,

un túmulo al poeta,

sobre una fuente donde llore el agua,

y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

En recuerdo de Antonio Machado.

Estos días azules y este sol de la infancia,

Antonio Machado

En su Cadiz

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre..
¿pero dónde los hombres?

..con ojos de hombre miran,
¿pero dónde los hombres?

..con pecho de hombre sienten,
¿pero dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan
parece que están solos...

Miran, y cuando miran
parece que están solos...

Sienten,..y cuando sienten
¡parecen que están solos!..

¿Es que ya Andalucía
..se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces
..no hay nadie?

¿Es que en los mares y campos andaluces..
no hay nadie?

Poesia del poeta revolucionario Alex Pimentel

Que se escuche llorar al río, que se permita que el cielo llore, que el mar suelte su brisa, que el silencio reviente, pero que no se permita llorar a los niños, que se permita que anden los políticos sobre las piedras calientes y con ellos la burocracia, pero que no se permita que los niños anden descalzos. Los niños cierran los ojos para no ver la realidad, abren la mano y encuentran indiferencia, dicen algo reciben un cocacho del gobierno, los niños caminan por las calles, mirando paredes pintadas señalando callejones oscuros, la muerte. Son los que corren por el ande sin esperanza, los que se echan al rio tambo, prefiriendo que se lo tragase, los que duermen debajo los puentes, de almohada su mano y envés de frazada tienen al frío ardiente cubriendo su frágil cuerpo. Millones de mis hermanos mueren de hambre en el mundo, y con enfermedades a consecuencia de la desnutrición, todos los días hacen ayunos, y no es porque crean ellos en dios, ni en curas, ni en pastores que cada día se preparan para sisear sin vergüenza. Sino hacen ayunos forzosos, porque hay una iniquidad de la distribución de alimentos, alimentos en el mundo hay para todos... Nuestra clase política, partidos tradicionales, nunca estuvieron a la altura de la situación de la realidad del Perú, siempre se han aliado con los ladrones profesionales del capitalismo e imperialismo, para robar mejor al pobre, y condenar a muerte en todo el mundo a millones de niños. El imperialismo se lo lleva nuestra comida, nuestros recursos, como resultado de esto se han inflado con la comida de los hambrientos y gastan sumas gigantescas en bajar de peso, les aconsejaría si quieren bajar de peso que vengan al perú, que visiten Lima, porque en las provincias andan fantasmas sonrientes, por los caminos andan los fantasmas de los niños, del campesino, del profesor. Los fantasmas se cuentan chistes, hablan mas de religión, otros debaten ideas sobre la realidad nacional y se burlan del gobierno que regalo nuestra patria por un plato de lentejas, hay que aclarar que sólo son fantasmas, y el cadáver esta putrefacto, hace mucho tiempo que el estado lacayo se encargo se matarlo

Desde Cuba

El insólito

Qué raro es el amor, qué raro

aun entre amantes

que se aman, aun en el seno

de la casa materna,

la entrañable,

qué instante

tan raro aquel en que él irrumpe

de otro modo,

súbito como un golpe,

el amor dentro del amor,

qué raro ese minuto

de compasión total, pura,

sin causa,

sin posible respuesta

ni duración

posible, qué raro

que a nadie hayamos

amado, acaso, más,

que a ese niño ajeno, en México,

que a ese que pasó hablando

consigo mismo,

que a aquella odiada mujer,

porque, de pronto,

su bata de casa nos miró desolada,

un fragmento de su espalda

nos hizo llorar

como la más arrebatadora música,

qué extraña

crecida sin palabras.

Hemos corrompido

de mentira y de uso

la palabra

amor,

y ya no sabemos

cómo entendernos: habría

que decirlo de otro modo,

o callarlo, mejor,

no sea cosa

que se vaya, el insólito

Huésped.

Fina García Marruz

(La Habana, 1923)

NANAS DE LA CEBOLLA

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

Miguel Hernández, 1939

ELEGÍA

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería).

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

10 de enero de 1936

Miguel Hernández

Prensa y Agencias de prensa

lunes, 9 de abril de 2012

Te amo........ Bella mujer ven a mí.. Vente esta noche. Y entra en mis sueños una vez más... Entra por la ventana como la brisa Y hazme tuyo en un suspiro... Te amo….. e.p.m....

miércoles, 28 de diciembre de 2011

Manolo Vega, alias (el calvo)

miércoles, 14 de septiembre de 2011

domingo, 11 de septiembre de 2011

Foto de: Antonio Lederer Godoy

De la calle…

Que fácil es, ponerse en los labios

esas letras con las que te definen,

domingo, 21 de agosto de 2011

Firmas para la libertad...

Actúa ahora

El crimen

EL CRIMEN

A la muerte de Rubén Darío, de Antonio Machado

Luna venidera

Luna venidera

Tiempo en granada

EL CRIMEN FUE EN GRANADA: A FEDERICO GARCÍA LORCA

Estos días azules y este sol de la infancia,

Enamorado de granada

En su Cadiz

Poeta y revolucionario del Perú

Poesia del poeta revolucionario Alex Pimentel

Alex Pimentel: Poeta peruano y comprometido con su pueblo

Una mujer comprometida con la humanidad.

Fallece Mercedes Sosa 4-9-2009

El insólito

Te amo........

Bella mujer ven a mí..

Vente esta noche.

Y entra en mis sueños una vez más...

Entra por la ventana como la brisa

Y hazme tuyo en un suspiro...

Te amo…..

e.p.m....